Michal tiene 8 años. El curso ha terminado y su única tarea durante las vacaciones sera escribir una sencilla frase al día en su cuaderno. Así, mientras mejor su caligrafía podrá llevar registro de su mundo durante el plácido verano. Ochenta y un años después Michal aún conserva aquel cuaderno escrito en Polonia, en el verano de 1939.
Este libro, que incluye el facsímil del cuaderno real del pequeño Michal, se convierte en una visión del comienzo de la Segunda Guerra Mundial desde los ojos de un niño, un ejercicio de caligrafía convertido en un conmovedor testimonio histórico acompañado de las extraordinarias ilustraciones de Ala Bankroft. El libro recibió una mención especial en los Bologna Ragazzi Awards de 2020, el galardón más prestigioso del mundo en el el ámbito del álbum infantil.

Hoy no ha pasado nada. Ni hoy. Tampoco hoy. ¿Lo veis? Aquí nunca pasa nada. Tal vez un mosquito, pero nada. Los días son como los pinos. Todos parecen iguales. ¿Será siempre así?
Este es un libro sobre el paso del tiempo, la memoria, las pequeñas cosas que suceden a nuestro alrededor sin que a menudo nos demos cuenta.
Cinco ilustraciones de este trabajo han sido galardonados con el Primer Premio del Catálogo Iberoamericano de Ilustración (2014), por su calidad gráfica y plástica, y por su sensibilidad poética.

Cada uno dice una cosa diferente sobre el lugar adonde vamos cuando desapareemos. Pero si nos fijamos en las cosas del mundo se nos ocurren muchas más ideas. Infinitas posibilidades. Observamos entonces? adónde van las piedras, las nubes, los charcos o los calcetines. ¿Qué pueden decirnos sobre la gran pregunta que da título a este libro?

«Como lectores, asistimos a los acontecimientos como cuando se presencia un accidente: sabemos que es algo muy chungo, pero no podemos apartar los ojos», resumía Iván Galiano en Jot Down sobre Pudridero 1. Nuestro protagonista, Carantigua, fue arrojado por sus carceleros a una suerte de infierno futurista, un planeta yermo: un pudridero. La violencia más escatológica comenzó entonces y se desarrolló en algo parecido a una trama en la segunda entrega con la llegada de nuevos enemigos. La publicación de Pudridero confirmó la posibilidad del cómic underground en el siglo XXI; se convirtió en saga de culto, se hizo en torno a ella una exposición y levantó toda serie de análisis y lecturas, a pesar de ser una obra que apela más al estómago que al intelecto. Como escribió Pepo Pérez en un fantástico artículo, «se han hecho lecturas subliminales de Pudridero, preferentemente sexuales, buscando simbolismos coitales en determinadas formas, una alegoría erótica gay o incluso como metáfora de un posible canto a la autoaceptación. Llegados a este punto, y parafraseando a la Susan Sontag de "Contra la interpretación", nos cuesta resistirnos a interpretar las obras, y esto indica a menudo un deseo de reemplazarlas por alguna otra cosa, la mierda del autor por nuestra propia mierda (...). Sin embargo, como proponía también Sontag, "idealmente, es posible eludir a los intérpretes por otro camino: mediante la creación de obras de arte cuya superficie sea tan unificada y límpida, cuyo ímpetu sea tal, cuyo mensaje sea tan directo, que la obra pueda ser... lo que es"».

«Me dije que el sexo, lejos de ser una mera operación biológica, era el único puerto de acceso a una vida normal. Y que las relaciones sexuales daban derecho a tocarse, a fundirse con otros cuerpos; mientras que, en las temporadas sin amor, el hombre no era más que un frío cuerpo celeste, vagando solitario por el espacio vacío?».
«El hombre sin amor» es la antología de los más importante relatos de Eduard Limónov, preparada solo unas semanas antes de su muerte. Estos ocho fragmentos de vida corresponden a un periodo muy concreto de la biografía de su autor y conforman algo parecido a una novela del desamor, o mejor, del desencuentro con el amor, mientras que el astro solitario que puebla sus páginas sería el héroe lírico que bascula día a día entre el éxito y la indigencia, entre el estupor y la venganza, entre la euforia de la carne y la sed de supervivencia.

Hay pocos debuts de los que se haya hablado tanto a lo largo del último año y, al mismo tiempo, de los que se sepa tan poco. Las niñas prodigio es una novela solo parcialmente autobiográfica, agitada por el estigma de un amour fou malsano e imposible. Es también una comedia en varios actos y un cuento con tintes de terror gótico, poblado por personajes como Nadia Comăneci, Drew Barrymore, Punky Brewster y Bertín Osborne. Pero sobre todo es un relato contemporáneo sobre la identidad, que arranca en un presente imperfecto y asfixiante para regresar a todas las edades de una mujer.

La miseria emocional de Megg, Mogg, Búho y Werewolf Jones es inagotable. No rest for the wicked. Las piezas, lejos de ir encajando, se van desperdigando por el tablero. Los personajes de Hanselmann se sienten cada vez más perdidos y, lo que es peor, no hay visos de que encuentren en su entorno un centro de gravedad permanente más allá de los antidepresivos y la comida basura. En la esta nueva entrega de la serie de antihumor de la década, nuestros protagonistas viajan –con catastróficas consecuencias– a la capital del vicio legalizado de la vieja Europa, Amsterdam, y se presentan nuevos presonajes: Jaxon y Diesel, los retoños de WW Jones. Así no hay manera. Dónde vamos a llegar.

¿Dónde está el quinto pino? ¿Está allá adonde migran las cigüeñas? ¿O acaso junto al molino? Debe de quedar muy lejos, lejísimos, pero dicen que en ese sitio las piruletas son gratis. Así que allí se dirigen Gucho y César, protagonistas de la serie polaca de cómics infantiles más célebre de todos los tiempos.
Tras sus aventuras en la Isla de las Zanahorias, veremos a nuestro dúo viajando en globo, a lomos de una cigüeña, atravesando el río en un barreño, lo que sea para llegar al quinto pino, donde quiera que esté, aunque por el camino tengan que sortear las trampas de los tres lobos bandidos y algún que otro obstáculo. No hay mejores compañeros para iniciarse en el cómic que Gucho, hipopótamo holgazán, tierno y comilón, y César, perro avispado y valiente, cuya amistad vuelve a brillar con fulgor en esta historia divertida y mágica. Concebida por dos de los autores más aclamados y reconocidos del género, Krystyna Boglar y Bohdan Butenko, la saga de Gucho y César inauguró el cómic infantil en el país, convirtiéndose en un clásico que se ha seguido leyendo y reeditando hasta nuestros días.

Marc, fumador empedernido de 53 años, profesor de escritura creativa en la universidad, dotado de un cautivador atractivo y de un Fiat 500, acaba de lanzar el cadáver de Barbara, la última alumna con la que se ha acostado, a un agujero en el suelo de un bosque cercano a su casa. Amaneció muerta en su cama. «Qué jugarreta que esa pobre criatura hubiese palmado bajo su techo, en su cama. ¿Por qué no le habían puesto un puñal en la mano, ya puestos? Qué ordinariez». Hizo un mohín y se la echó sobre los hombros. Frente al vacío recuerda cómo de niño estuvo a punto de caer a ese mismo socavón de no haber sido por su hermana, Marianne, con quien vive y mantiene una relación incestuosa marcada por una infancia de maltratos. Tras el percance, Marc pretende volver a su vida de novelista fallido sin grandes aspavientos ni tragedias, a sus clases sobre John Gardner y la literatura moral, de no ser porque por primera vez se encandila de una mujer mayor de lo habitual: Myriam, la madrastra de Barbara.
El protagonista de este thriller de Philippe Djian es, a ojos de todos, un buen tío. Esta novela versa, entre otras muchas cosas, de los buenos tíos que nos rodean. Djian mantiene el suspense y la ambigüedad hasta la última página, de manera que el lector, que pasa páginas violentas, de cuerpos fríos y grisáceos, se pregunte cuántos de ellos hay a su alrededor; se cuestione si está ante varios incidentes que sufre un sociópata con mala suerte y un pasado traumático o actos de un asesino narrados con ligereza a base de pequeñas pistas, sospechas y escenas explícitas pero no trágicas, de forma irónica o patéticamente sincera de la mano de uno de los mejores y más salvajes autores franceses.

En Bahía de San Búho continúan las mundanas andanzas de Megg, Mogg & Owl, una se las series más divertidas aparecidas durante la última década y la que mejor refleja a buena parte de la juventud de hoy. Cínica, cruel y depresiva, pero también tierna y emocionante, Megg, Mogg & Owl es un hito de nuestro tiempo. Este segundo tomo confirma todas las esperanzas puestas en su autor y acaba de consolidad las relaciones entre los personajes, mucho más complejas y verosímiles de lo que podría haber parecido a simple vista.